村口那條蜿蜒的河岸，總讓楊雨漩想起兒時的夏夜。垂柳的枝條垂入水面，月光透過葉隙碎成銀斑，在河面與青石板上跳躍。那時她總愛在淺灘摸魚，直到聽見外公沙啞的呼喚："漩兒，月亮跟著你走呢。"她便笑著跑開，抬頭望見那輪銀盤始終懸在頭頂，仿佛在無聲訴說著某種永恒的守望。

2006年秋夜，外公從工地帶回的舊包袱里裝著全村人的工錢。煤油燈下，他戴著老花鏡核對工時，將一萬元獎金分攤到每戶賬目中。那晚的月光格外清亮，楊雨漩看著外公佝僂著背，踩著泥濘小路挨家送錢。銀輝灑在他洗得發(fā)白的工裝上，連補丁的針腳都泛著柔光。有村民接過錢時紅了眼眶："老楊頭，這錢你該自己留著。"外公只是笑著搖頭，煙斗里的火星在夜色中明滅，像極了天上墜落的星子。

十五年后，當楊雨漩站在鋼筋水泥的工地中央，咸澀的風卷著沙粒撲面而來。她忽然讀懂外公當年的沉默——那些被煤油燈熏黃的賬本，那些磨破的工程圖紙，還有月光下始終挺直的脊梁，都在無聲訴說著比訓誡更深刻的傳承。如今面對賬目上的模糊數(shù)字，她總會下意識抬頭望月，仿佛看見外公的煙斗仍在夜色中閃爍。

電話里，外公的聲音依然帶著沙啞："干活要實在，做人要敞亮。"這些質樸的話語，像春日暖陽驅散工地的疲憊。她漸漸明白，家風不是刻在族譜上的文字，而是藏在煤油燈搖晃的光暈里，是布包勒出的手痕，是泥濘中始終干凈的鞋底。那些未曾明說的教誨，早已化作月光滲進血脈，在每個猶豫的時刻照亮前路。

如今楊雨漩的辦公桌上，總擺著從老家?guī)淼那啻杀１壮恋淼牟粌H是河泥，更是祖輩用半生寫就的答案：廉潔原是守住內心的澄明，像清水映月般坦蕩。當她在深夜核對賬目時，總仿佛看見外公站在月光里，煙斗冒出的青煙與銀河交織，將正直與擔當寫成永不褪色的家書。